Àngel Bofarull, um dos melhores artistas de colagens de Espanha: "Roubei objetos maravilhosos de igrejas"

Ele chega a horas. Acompanhado por um galgo cinzento brilhante. Veste uma camisa às riscas com as mangas arregaçadas, bermudas e alpercatas. É esguio como um galgo e fuma muito - os seus dedos denunciam-no. Muito estilo Picasso.

Para os que ainda não o conheçam, é Àngel Bofarull (Barcelona, 1957), um dos melhores artistas de colagens de Espanha. Em 1992, a Whitechapel Gallery de Londres expôs uma das suas caixas junto a obras de Duchamp, Man Ray, Schwitters e Picabia. Agora, um jovem galerista francês que conserva o catálogo da dita exposição, pôs-se em contacto com ele para expor The rede box na Galerie Boquet, entre o d'Orsay e o Louvre. Tomamos-nos uma Coca-Cola com muito gelo com ele.

--Qual foi a primeira obra de arte que viu?

--A Primeira Comunión de Picasso, com 11 anos.

--Porque recorda a 'Primeira Comunión' de Picasso e não outra?

--Era uma pintura que, naquela idade, não sabia que tinha ganho um prémio oficial, e fascinou-me. Também gostei muito da série Las Meninas. Foi a primeira vez que vi algo semelhante, porque vinha de uma família de direita, muito católica, sem qualquer interesse pela cultura ou pela arte

--Em 1973, durante a sua adolescência, mudou-se para os Estados Unidos, esteve numa escola Montessori e descobriu o MoMA de Nova Iorque…

--O Guernica… Estava em Connecticut e ia com frequência a Nova Iorque porque tinha um familiar em Manhattan. Recordo-o como se fosse um filme. Nova Iorque sempre foi diferente, mas naquela época era a guerra de Vietname. Eu estava lá com Joan Baez numa manifestação em Washington contra a Guerra do Vietname. Na escola, falavam sobre a Guerra do Vietname. Diziam sobretudo que, como estava prestes a terminar, praticamente só estavam a enviar negros.

--Após essa estadia, regressa a Barcelona, estuda História da Arte e, desde o primeiro momento, encanta-se pela colagem.

--Ser historiador de arte, quando é verdadeiramente uma vocação, é como o sacerdócio, com o voto de pobreza incluído. É algo de que não se desiste. Em 76, nós, estudantes de história da arte, fomos a todas as exposições em todas as galerias da Consell de Cent.

--Muitas fecharam.

--Desapareceu todo… Mas, naquele tempo, passava muito pela Galeria Cento, e conheci a Marisa Díez da Fonte (conhecida como Marisa Cento). Eu escrevia poesia, porque no final dos anos setenta escrever poesia era bastante mais comum que hoje em dia. Estavam Àlex Susana e Perejaume, que eram poetas magníficos. Falava-se de poesia, escrevia-se poesia e tomava-se muito em sério a poesia. Porque, ademais, com o final do franquismo, quando chega a liberdade editorial, fizeram-se grandes descobertas, como Salvat-Papasseit. Marisa sabia que eu escrevia, e um dia lhe ensinei um caderno.

--Que estava nessa estante?

--Nesse caderno, além de poemas, estavam alguns desenhos. E ele reparou nos desenhos. Uns dias depois, fui a Roma e lá vi a exposição de La femme 100 têtês, de Max Ernst. Ao ver aquelas colagens, mesmo já tendo visto obras surrealistas, pensei: 'Bem, já que frequento o mercado de velharias Encants e alfarrabistas, e tenho publicações antigas, revistas e coisas do género, vou começar pelas colagen

--Quando descobriu o Mercado dos Encantes?

--Aprendi a ir sozinha ao mercado Encants quando tinha 12 anos. Os Encants de 1969. Lembro-me perfeitamente da primeira vez. Foi como um sonho. Porque, claro, o que Barcelona produzia em 69 não tem nada a ver com o que produz hoje.

--O que conseguiu encontrar nessa altura?

--Tinha um cheiro estranho. A Exposição Universal de 1888 teve lugar no mercado de velharias Encants. Era possível encontrar toneladas de roupa do século XIX, bonecas, relógios de bolso, dezenas deles. Era como algo com que se tinha sonhado. E depois, de repente, as personagens ali. Os comerciantes. Todos os tipos de maravilhas tinham passado pelas suas mãos.

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--Desde a década de 1980, as colagens e objetos do mercado de velharias Encants e de outros locais têm sido fundamentais para o seu trabalho. A sua obra bebe da fonte do dadaísmo e do surrealismo, incorporando também palavras e escritos da poesia que mencionou.

--Sem rebelião não há arte. Tem que ter um sentimento profundo, se não de rebelião, de inadaptação. Os poetas escrevem maravilhas quando se sentem sozinhos, quando têm um desengano. Tens a Cernuda, tens poesia trágica. Agora fala-se de Lorca com esta estupidez de que é poesia queer… Já está bem!

--Temos tendência para categorizar tudo porque isso nos dá uma falsa sensação de segurança.

--Um verão passei toda uma tarde com Pepín Belo. Pepín Belo, a seus 90 anos, contava-me que a Federico o último que tivesse gostado é que lhe chamassem queer. Mas que passa? Que estamos com uma frivolização e um marketing da cultura onde todo se dilui e tudo se transforma em algo muito leve. Se hoje em dia perguntas à gente jovem por García Lorca, dizem-te: 'Ah, sim, queer'. Não, não, que leiam a correspondência entre Lorca e Dalí. Que leiam a correspondência de Lorca quando está em Nova Iorque, na Columbia University, com a sua família. Que descobram porque os Rosales praticamente o traíram. Que seja queer ou não é uma estupidez, é o de menos. A gente hoje em dia tem que entender que o que conta é a obra, não a orientação sexual de uma pessoa, que é algo mutante.

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--Totalmente de acordo, mas estamos a desviar-nos do tema. Serei mais concreto. Há uma obra sua, titulada 'Langosta e cão', que, quando a vejo, me faz lembrar o quadro de Dalí "O Telefone Lagosta".

--Como historiadora de arte, deparo-me frequentemente com o facto de que a vida de um artista não influencia o meu juízo sobre a sua obra. Curiosamente, Salvador Dalí, como refere o especialista William Jeffett, foi um grande artista até 1933. Chega a um ponto em que, quando penso em Dalí, penso em Gala Éluard. Imagine só! Porque era uma mulher que tantas pessoas detestavam, mas pergunta-se: "Como devia ser esta judia russa de Kazan?". Como todas as judias russas de Kazan, com capacidades clarividentes e muito supersticiosa. O que é que esta mulher devia ter para se envolver com Paul Éluard e Max Ernst ao mesmo tempo? Um trio invejável. O que devia esta mulher exalar? Há alguns anos, o Museu Dalí, de que não gosto nada, publicou um pequeno livro que encontraram escondido nos arquivos. É escrito por Gala e é maravilhoso. São as suas memórias de infância em Moscovo, na Rússia. Lê-se isto e pensa-se: 'Que pena que ele não continuou a escrever!'

--Mas continuou a escrever...

--A autobiografía de Dalí, digam o que digam, é escrita por Gala. Pepín Belo disse-me que Dalí, quando ia à residência, era um inculto integral. Eu acho que a amizade com Federico García Lorca foi muito boa para os dois. Tens a correspondência, tens os desenhos… E então há um envenenamiento por parte do homófobo de Luis Buñuel, que era tão machista que fazia comer a sua mulher na cozinha. Buñuel meteu toda a discórdia que pôde entre Lorca e Dalí, porque odiava a Lorca. E isto se sabe. Um chien andalou é Lorca. O que importa é que, quando Dalí se vai dos surrealistas, foi uma saída gloriosa, porque o expulsa Breton (André), que era um intolerante.

--Há muita história da arte nas suas colagens, mas também autobiografía.

--Às vezes, pode-se ter a impressão de que meu trabalho é nostálgico, e não o é, porque a nostalgia não serve para nada. É para os estetas. Os estetas são todos uns hipócritas, e como prova tens a Proust. Mas, por sorte, naquela época tens a Zola, que sim descreve o horrível que era a vida em Paris e na França no século XIX.

--Nada de nostalgia.

--Não, a minha é uma maneira de trabalhar que quiçá recreia uma fantasía em cada peça, mas não é nostalgia.

--Acho que ao leitor interessar-lhe-á saber de onde procedem os objetos quotidianos que compõem a sua obra.

--Aparecem muito poucos. É como tentar encontrar uma pessoa extraordinária. Além disso, não é você que procura o objeto. O objeto é que está à sua procura. Consegue ver 100 mil objetos, e, no entanto, há um objeto que lhe chama a atenção. Acredito que alguns objetos têm vida própria. Quando vejo um espelho, penso: 'Claro, este espelho já viu tanta coisa que tem memória'. É por isso que os espelhos nos perturbam tanto, especialmente quando se partem.

—Ainda frequenta o mercado Encants?

--Não.

--Porque não?

--Porque, centrando na história da arte, o que procuro, e custa-me muito de encontrar, são obras dos séculos XVIII, XIX e XX. Na colagem, e eu penso que o meu trabalho é mais dadaísta que surrealista, tens que criar um contraste de imagens. Com a pintura, com recortes, com reproduções de quadros do século XVIII e XIX, estás a criar, claro sem dar-te conta, mas estás a criar metáforas que não têm nada a ver com o que era essa teia ou essa obra ao início. É uma maneira de rever a história da arte e dar-lhe um sentido muito diferente.

--De que outros lugares obtém esses objetos e reproduções?

--Nos cemitérios do França há maravilhas. Na França, os presos faziam coroas mortuárias com glass beads (contas de cristal). E então entregavam-lhes uma estrutura de arame e tinham que ir pondo todas as contas. São uns objetos muito especiais. Na França, em certos túmulos abandonados, encontrei mais do que uma coroa de flores que usei posteriormente em algumas das minhas obras. A morte, de uma forma ou de outra, está sempre presente.

--Mas nas suas obras há lembranças da herdade familiar no Plano d'Urgell (Lérida).

--Isso é um paraíso perdido.

--Não há nenhuma obra na qual esteja apresente sua infância?

--Espero que não. No meu trabalho, sem dar-me conta, vendo-o em perspectiva após quase quarenta anos, a infância está muito presente, mas não se deve a uma lembrança nostálgica, não, se deve a uma incapacidade de sair do que é a infância. O trabalho do artista tem que ser um trabalho sem valor. Sempre acabas tirando a infância, mas não te dás conta, não és consciente, não dizes: 'Ai olha, uma bonequinha'. Não, não, não. Acaba saindo porque também é uma maneira de evadires-te do meio no qual estamos agora, com uns monstros que dominam o mundo, que são criminosos e corruptos. Inclusive o mercado da arte submerge-se neste capitalismo cada vez mais exagerado e radical. É como um tumor maligno: sempre vontade.

--Agora que fala do mercado da arte, tenho visto que o Macba adquiriu duas obras suas em 2024.

--Deveu de ser um engano porque o Macba odeia o trabalho manual. O Macba é um museu que ainda crê numa espécie de modernidade, tendenciosa, como se ainda cressem na arte de vanguarda, quando os últimos movimentos se deram nos anos oitenta com o expresionismo alemão ou a transvanguardia italiana. Eles têm que continuar a achar que existe uma modernidade. Com o qual, todo o que penduram carece completamente da impressão humana. Quando alguém me fala de video art, happings e acções interatuadas, mudança de conversa. A arte tem que ter, seja mais óbvio ou não, um sentido espiritual. E hoje em dia, por exemplo, encontra-lo em Sejam Scully e em Imi Knoebel. Por isso gostarão sempre. Sejam Scully comentou-me que tinha doado um quadro enorme ao Macba e que estava a apodrecer no stão. Ele mesmo disse literalmente: 'They hate painting'. Nunca verás um quadro pintado no Macba. Aí propões-te a manipulação do lobby poderoso que num momento dado pode decidir o que é bom e o que é mau, o que é museístico e o que não o é.

--Alguma vez sonhou qual será a sua última obra?

--Não, o sonho mais recorrente que tenho é que entro num armazém muito grande, muito grande, cheio de coisas magníficas, e entro com um cesto e vou pondo todo e posso levar o que queira. Claro, não podemos dizer que também roubei em igrejas.

--Roubou em igrejas?

--Também roubei maravilhas em igrejas perdidas de Espanha, mas disso há já muitos anos.

--Algo mais que confessar?

--A mim o que gosto é da reclusão. Porque, quando uma realidade como esta, onde eu, depois, não me posso adaptar, não me quero adaptar, como dizia Hugo Ball, 'quando as circunstâncias se fazem excessivamente adversas, mais vale retirar a um lugar fosse do tempo e se contentar unicamente com o trato com os mortos'.

--Nada mais que acrescentar. Ou sim?

--Impressionou-me bem mais a execução de Puig Antich que a morte de Franco.